é impossível ser feliz sozinho
é impossível ser feliz
é impossível ser
é impossível
é

Toda noite
conecto os fones de ouvido
já faz um ano
que estou na primeira semana
da meditação
meus pensamentos
nunca se ordenam
me aquieto no caos
deve ser por isso
que minhas somas
são todas incertas
- em um curto -
espaço de tempo
eu já inventei
mais de sete
histórias com você,
mas não se preocupe
em fazer as contas
[amanhã será outro]
dia.

O poema
esta sacola de lixo na calçada
rasgada por um cachorro
mostrando o que não devia.

Só
tenho a estrada.

Mudou-se para uma rua muito estreita,
pois onde mal passava um carro
não poderia caber tantas lembranças.

Alguns olhares
me desconcertam
assim como estes velhos espelhos 

manchados
que mostram a minha imagem
cruzada
com marcas de tempo alheias.

Quantas línguas desapareceram
para a construção destas falas
que forjam o nosso destino?

É preciso 

que eu me lembre 

todo dia 

do amor, 

mas preciso 

que você 

se lembre 

se atente

me tente 

me lembre também.

em certo lugar
nas construções
da nossa língua
o sol esquenta
e esfria

Todas as vozes
não ditas
malditas
beneditas
apavoram os muros
sedentos de escrita.

as primeiras palavras
que fingi ler
estavam estampadas
em uma caixa de fósforos
Fiat Lux
repetia,
mas eu já sabia bem antes
o que estava escrito ali
meus olhos e dedos
encenavam
o ato de leitura
ainda sem saber nada sobre as chamas.

Como marcar um corpo?
pela ação de outro corpo,
pés descalços,
mordaças,
cicatrizes,
tatuagens,
...

palavras?

Meu corpo
e tantas palavras
fazem
e limitam
a poesia.

Derrepentemente
esta palavra-poema
composta
nestas esquinas
já certas
sobre a revolução.

Depois de certo tempo
podemos ignorar quase tudo
para continuar,
pois afinal
o cotidiano
sustenta
inclusive
o amor

- palafitas -

casas sobre o luar.

A floresta
amazônica
continua insistindo
e em nosso
curioso delírio
sempre permanecerá
mesmo quando
arrancarmos
tudo
do lugar

pois até mesmo este amor
o ordinário sustenta
todo dia
madeira
entre as águas

- palafitas -

é só não pensar.

São tantos passos
em tantas trilhas
e o sol cobrando o preço
do céu
do cerrado.
são tantos passos
em ritmo lento
seu corpo salgado
leve medita:
a dimensão da pedra
medida
no abraço.
ao chegar na cachoeira
a água tem gosto de grito
e seu corpo estremece
com a correnteza
que espuma
no choque com a vida.

As orações se desfizeram
perderam-se entre as próprias palavras
não adiantou anotar tudo em livros,
pois eles foram queimados
perdidos
rasgados
alguns até mesmo engolidos
para a palavra
entrar em contato direto
com a língua,
de gosto duvidoso
sabor de estranhas traduções
e cheiro de rosas velhas amassadas
na memória
somente palavras soltas
gamela
piolho
tacho
pequi
pimenta
as preces sussurradas
pareciam todas estrangeiras

haverá alguma oração com a palavra pitomba?

Para acalentar
melhor a rendição
parar um momento
e escutar
as canções proibidas dos terreiros.

Aquele era um livro perigoso
como uma gaveta velha
que nunca queremos abrir
porque sabemos
que ao fazer uma leve força
no puxador

           tudo

                 vai

                       desabar.

Você já enxergou

todo o emaranhado de fios

atrapalhando a visão do céu?

são metros e metros

e nós

com todas estas palavras

escondendo algo

e mostrando mais

já pensou

quanta eletricidade

é necessária

para viver

nestas cidades imaginadas?

Em nosso país geralmente

quando olhamos para um desconhecido

e as miradas se encontram

desviamos o olhar

como quem salta

para um novo abismo

um outro

eu outro

vagando

sem parar.

Já estive em países

que quando este encontro acontece

o olhar é mantido

e a sensação

é a de criarmos juntos

um precipício.

Origem

Talvez
eu goste muito de Minas
talvez não
meus pais saíram de lá por algum motivo
e chegaram ao interior de São Paulo
e eu nunca saberei ao certo
por mais que pergunte
por mais que a morte já me cale
é verdade o que ouvi?
pergunto para o meu pai
que diz
não é bem assim
e eu não sei relativizar

pai eu não sei...

Você quer o cerrado em uma fruta?
o pequi pode encher sua boca...
de espinhos.

Um trabalhador parou no meio do caminho e com um sorriso falou para o colega enquanto carregavam para fora do prédio sacos e sacos de entulho: “Estamos parecendo formiguinhas”. E encheu de poesia aquela tarde nublada. 

Coloca essa música 

preferida  

mil vezes. 

Em que dia ela será esquecida? 

A minha mão esquerda
escreve estes poemas
no caderno
ainda com lápis
ou caneta
e alguma vontade
na direita
uma marca
de ferida de lápis
da infância
caminha comigo
uma interrupção
na linha do destino
para me lembrar
- da mudança-
sempre possível.